Il { aimait ▪️ aimez ▪️ aimais } Georgette. Mais Bérénice était son secret. La poésie de sa vie. { Sept ▪️ Cet ▪️ Cette } chose non accomplie… Combien de fois, à des moments de décision, { s'était-il ▪️ c'était-il ▪️ s'étaient-ils } demandé { ceux ▪️ ce ▪️ se } que Bérénice penserait de ce qu’il entreprenait de faire ? Il convenait avec elle. Il { aurez ▪️ aurait ▪️ aurais } craint de lui paraître au-dessous de cette très haute idée de lui-même qu’il lui prêtait, dans la légende de { leur ▪️ leurs ▪️ leurre } amour. Georgette était l’amour de sa maturité. Mais Bérénice était l’unité de sa vie, sa jeunesse, ce qui { survivaient ▪️ survivais ▪️ survivait } en lui de sa jeunesse. Quand il y réfléchissait, il s’apercevait qu’il ne l’avait { connu ▪️ connue ▪️ connus }, vue, qu’un peu plus de deux mois. Ces deux mois-là pourtant étaient toute sa jeunesse, ils avaient chassé { tout ▪️ tous ▪️ toux } le reste de sa jeunesse. Ils avaient { régnés ▪️ régner ▪️ régné } sur tout le reste de sa vie.